Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la banquise, une vieillotte chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement vers son fabrique, son journal roulé marqué par le associé. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces divinations funestes. Le en invoquant des victimes changeait,
alors que la porte claqua par-dessous l’effet du son étrange venu de l’extérieur, le portrait de l’homme aux cheveux argentés se figea. Le silence se fit plus dense, notamment si n'importe quel recoin de la pièce retenait son intelligence. Eulalie, nettement penchée sur ses cartes, releva lentement la face. Ses yeux reflétaient en bloc
L’homme sentit que le instant était critique. Il hésitait entre se soutenir salle ou oser demander Eulalie. D’une voix bas, il finit par implorer si la carte avait une portée spécifique ou si cette témoignage n’était qu’une coïncidence. Eulalie secoua la forme du visage, encore sous le choc de la illustration. Son présent de voyance
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